أسود من قرن الخروب 1

قلمي في يدي و الورق أمامي أشعر ... كلا انه ليس شعورا انه حقيقة أنا أريد أن أكتب هناك مايعتمل في رأسي ولكني لا أستطيع التعبير عنه كما يجب أن يكون أحس أن هذه الأفكار مكرره شعرت بها من قبل كثيرا .... حتى مللتها
أصبحت أشعر أن كل مافي رأسي هي الظلمه لا أجد هناك فكرة واحدة مشرقة ا أجد مايبعث في نفسي الابتهاج أو يزيل الاكتئاب . الحياة حولي تمر و تمضي متمثلة في بشر يغدون و يروحون مبتسمين ضاحكين باكين أو حزانى واجمين ولكنهم في الحياة أو حتما هو شئ عابر يعودون بعده للحياة الطبيعية ولكني أحس أن هذا الذي أحسه الآن هو الأساسي و الطبيعي وأن النشاطات الأخرى و الابتسامات الجانبية و الدموع العابرة و اللقاءات القصيرة هي الأحداث المستعرضة الخارجة عن الطبيعة أعود بعدها للأساسي ..... أعود بعدها للصمت الرهيب و القفص الشفاف الذي يعزلني عن من حولي
أعود للنظرات الزجاجية الخالية من التعبيرات وأعود لأتجمد على القعد الرخامي الذي أصبحت جزءا منه لا أختلف عنه في طبيعته الباردة أو حتى انعدام شعوره و أحاسيسه ومع ذلك فإني أحسده فهو لايملك عقلا لا يهدأ مثل عقلي ولايملك نفسا تنز ألما ... لا يملك ما أملك من الهم و الاكتئاب

هو ايه اللي حصل لي أنا ماعدتش باكتب الا حاجات ضلمه؟؟